L'addio degli amanti

L'addio degli amanti

lascia il cuore allibito,

senza forza, sussultante.

Le mani che si coglievano,

strappate con forza

sono membra stracciate

dal richiamo di altre promesse.

Gli occhi non servono, 

non serve il pensiero, 

non conta la cupidigia

di restare.

L'addio degli amanti

urlato nell'intimo 

del grembo, 

fa solo appoggiare

la testa alla spalla

senza forza.

Un movimento lento

involontario

di chi ha perso

ogni fierezza.

Compostezza e lacrime

non calmano 

il terribile filo dei pensieri.

E ti perdi.

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Non sono mai sole.

E aspetto, nel vuoto della mia vita, un cataclisma. La vita ne avrebbe bisogno, di tanto in tanto. Uno squasso improvviso a cielo sereno. Ma aspetto e non giunge mai, non merito forse degli occhi che mi prendano, come solo occhi incantatori sanno sedurre? Seduta per terra sotto un cielo afoso, giro lo sguardo intorno e scorgo solo me stessa. L'aria è piena di me, come si potesse possedere l'aria, gli elementi. Spesso mi sento uno di loro, a volte la pioggia, che scende lacrimando dal cielo, a volte la nebbia, che nasconde agli sguardi, che staglia le figure in più dimensioni.  A volte gelo, lo stesso che mi ricopre anche quando non è inverno. Non sono mai sole. Non sono mai una calda serata. Nemmeno tempesta, perché essere tempesta vorrebbe dire spargere violentemente i propri istinti, manifestare l'intimo. E aspetto. Una mano tesa che stringa forte la mia. Una mano capace, che comprenda.

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Crisalide

Quali conflitti ti dilaniano l'anima
senza lasciarti il respiro?
Rispondi a me, amico diverso,
uomo senza sesso,
che hai snocciolato migliaia
di se e di ma andando incontro
solo alla desolazione
mentale e materiale.
Hai previsto una metamorfosi                        
ma il tuo stato di crisalide
ha fatto appassire il tuo cuore.
Non sai e non saprai mai
che le tue titubanze,
le tue peregrinazioni,
in un giro infinito
hanno solo consumato il selciato
ma non hanno prodotto
i frutti da te sperati.
Frutti acerbi, ma doni della terra,
la stessa che ti ha generato,
che ti ha plasmato le carni
e rallentato il cuore.
Freddo come un inverno,
glaciale come una distesa di iceberg.
Non tradisce il tuo sguardo.
Ascolti ma non sai capire,
incalzi ma non sai lenire le offese
che il tuo tacer lacerano e divorano
le membra altrui.
Come un condottiero incapace,
sproni il tuo esercito a incontrare
morte sicura,
ti bei, forse, di questa natura
che non plachi mai?


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Il tuo destriero

T'impaurì, forse, la minaccia
di gesti inconsulti?
Non spronasti a sufficienza
il tuo destriero, che avevi impennato
ma ben presto smorzato.
A chi giovò questo tentennamento?
Sei libero, scalpiti,
ingrossi la voce,
neppure un secondo
hai vagabondato,
triste e amareggiato.
Il tuo camminare
è stato svelto
perché fortemente turbato
da chi, improvvisamente,
t'ha scrollato.
Cos'è la menzogna?
Una parola, un racconto,
un momento diverso?



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Sei l'abaco

Sei l'abaco della mia vita.

Come le tre Arpie 

tu non tessi, ma alzi e abbassi 

le perle come un gioco

che a volte ti fa sorridere

a volte ti stanca.

Sornione, vedi la tua 

perla preferita che sta scivolando

ma non allunghi in tempo la mano.

Se cadrà, non succederà nulla

quando avrai voglia la riposizionerai

nello stesso punto o più in basso,

che importa!

Non puoi togliere la bacchetta

di legno che sostiene l'unità,

ma ci puoi giocare come 

con una biglia soggiogata 

al tuo volere.

I tuoi capricci, troppo spesso

la fanno cadere

e per un'infinità di tempo

la lasci a terra senza degnarla

di uno scossone.

Un breve sussulto e ancora su

in alto a dominare 

quelle povere sorelle di sventura,

ma l'egoismo a volte,

cinge l'anima più bella,

per qualche istante 

scivola l'impugnatura

e tutto finisce.

Non ti abbasserai più 

a raccogliere la perla

e delle altre non ti sei mai curato.


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Il destino ti diverte

Quattro mura esanimi,

il ticchettio continuo e solerte

dei tanti no, no che si mescolano

e cadono piano piano.

Non hai più fiato, 

sospeso nel fluttuare 

degli eventi

e passa il tempo

che non è più tuo.

Non ti stacchi mai

dal tuo corpo prigioniero,

anima prigioniera che sperperi

la vita tra quattro mura.

E il destino continua a divertirti.



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Spurio d'onore

Spurio d'onore

naufraghi nella tua vittoria effimera.

Mai ti risuonerà il tam tam, 

il suono lontano vergato 

da mille e mille anni di coscienza

e consuetudine.

Spargi l'altrui cenere 

ma non te ne cospargi mai il capo

a revocare i tuoi errori 

di maligno consorte.

Solo lei, la cattiveria

ti si può accompagnare.

Non chiedere,

non puoi concederti la bellezza

dell'essere che si chinava 

dinanzi a te rustico amante,

volitivo e sognante.

Mai avrai l'onore, il sapore, il brivido

di un corpo vibrante.

Tu lascivo, fiera zoppicante e nefasta.



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Il tempo

Se sorgesse di nuovo il mio tempo

pretenderei di essere cosciente

e, consapevolmente camminerei

dentro ai miei passi, 

rallentando l'andatura, soffermandomi

nei piccoli alveoli che non consideravo.

Ma il tempo fugge, inesorabile,

scappa lontano e a nulla serve 

che io mi impunti, mi irriti.

Lui va e trascina anche me

nella rovinosa realtà della vecchiaia.


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Io non voglio

Io non voglio assomigliare a nessuno,

a nessun uomo, nessuna donna, nessuno.

Io voglio essere diversa, impareggiabile,

indiscutibilmente io. Diversa.

Non voglio avere assonanze,

mi voglio dissociare da chi...

da chi rifiuta l'onestà, 

da chi ti calpesta per un cent,

da chi ti parla ma non ti guarda,

da chi non ti parla, ma parla di te,

da chi dice di capirti e non sa il tuo nome,

da chi dice che la vita è bella, ma parla di sé,

da chi dice che si può sempre sperare,

da chi... domani è un altro giorno,

da chi  ti pugnala e tu sei disarmato,

da chi ti vorrebbe ma non adesso,

da chi il momento è sempre sbagliato, 

da chi non è in pace con se stesso 

e la fa pagare a te,

dai vigliacchi, dai presuntuosi,

dai bigotti e da chi la pensa come loro,

dai bugiardi, dai creduloni,

da chi dice che sei l'unica cosa importante

ma che di importante ha solo se stesso. 

Io voglio essere me stessa, 

con tutto il mio carico di paure,

di sentimenti, di chiusure, di solitudine,

di slanci emotivi e di insicurezze.

Io non la voglio far pagare a nessuno,

perché nessuno è degno del mio odio.

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Ombra

Mi hai chiamato da dietro quel cancello,

mi sono sporta e non ho visto che macerie.

Nemmeno il cigolio ti fece scorgere,

ombra nella notte, ombra rumorosa.

Ombra fatta solo di passi e di brividi.

Non ti volevo accanto a me, 

ma sei costantemente presenza.

E ogni volta che mi sfiori, 

raggelo, perché sei un'ombra

che conosco ma che non accetto.

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E sarà di nuovo giorno.

E sarà di nuovo giorno. Un nuovo giorno da percorrere in salita. Perché le strade dei giorni sono tutte in salita. Ogni tanto ci si ferma, con il fiatone, per poi riprendere a camminare più velocemente perché si sta facendo tardi. Ogni giorno è sempre tardi. E' sempre più tardi per guardare indietro, anche se si vorrebbe rotolare giù, come un covone che girando perde pagliuzze e arriva alla fine del percorso che è quasi nulla. Ma anche andando in salita si perdono le pagliuzze, forse meno velocemente, ma allo stesso modo inesorabilmente. Alla fine, alla fine della salita, non abbiamo corso, abbiamo solo faticato, ormai siamo senza pagliuzze, siamo quasi nulla. Siamo arrivati alla fine del percorso e siamo nulla.


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Pennellata di colore

E nasce come d'incanto,

con il naso schiacciato al finestrino

ammiriamo lo splendore dell'arcobaleno.

Nasce dove comincia l'amore

non si sa dove vada a finire

lassù, nell'alto, nel cielo

per poi piroettare verso terra

in una curva, un semicerchio.

Come l'amore che s'innalza

trova aria, respiro

e vola alto, vola in cielo,

per poi ripiombare a terra

solo dopo poco tempo.

Dura meno di un arcobaleno

un amore, e non ha le meraviglie

che quella pennellata di colore

mostra esplodendo agli occhi

di chi, con il naso incollato al finestrino

torna, stanco, a casa.

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Luce stentorea

Ti amo
passione della notte.
Compagnia dei cuori soli.
Luce flebile, impercettibile.
Occhio scrutatore,
batuffolo di cotone.
Fronzolo per i poeti.
Luce stentorea.


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Balliamo

Una nota, due,

un motivo fischiettato

basta questo per muoversi.

Muoversi male, muoversi bene,

cosa importa, solo i nostri corpi

che girano, si incrociano,

si sfiorano e gioiscono di loro stessi.

Balliamo,

facciamolo in un'altra dimensione,

al buio, dove è facile perdere l'orientamento

dove si rischia di cadere

ma quando ci si rialza

la danza è resa più frenetica dalle risate.

Balliamo, 

lo potremmo fare tutti i giorni,

ogni giorno c'è un motivo per ballare.

Il primo motivo sono io, 

il secondo sei tu,

il terzo siamo noi e poi

ricominciamo da zero.

Balliamo,

qualsiasi musica va bene, 

importa solo che balliamo.


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Le tue mani

Penso alle tue mani,

delicati soffi che mi sfiorano il viso

e il tremore del mio corpo si abbandona

alle tue calde e audaci carezze

ne coglie il fervore e 

lo conserva, geloso, per giorni.

Reclino la testa

ma non stacco lo sguardo

che incrocia i tuoi occhi

che esprimono 

un delizioso sentimento,

che pervade i miei sensi.

Non lasciare che il tempo

offuschi questi sublimi pensieri

che mi colgono a tratti.

Non lasciare al caso

questo amore che arrossa

le mie gote nivee

quando mi raffiguro la tua intensità.

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Il mattino

Il mattino non mi è propizio,

uno sciame di pensieri

affolla la mia mente.

Ma non cedo, 

pian piano li dipano,

cerco di stenderli.

Come una massaia

li appendo, uno ad uno.

Pesano, pesano molto 

i miei pensieri.

Grondano gocce di sangue

che la vita mi ha estorto

nei miei pochi anni 

di giovinezza.

Li guardo mentre fluttuano

sembrando leggeri

e una smorfia di stizza

me li fa toccare d'impeto.


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Gli occhi di sempre

Addosso hai un brivido di impotenza, una sensazione che ha voglia di esplodere ma resta silente, nei sobborghi della mente. Impedisce di urlare, soggioga la tua volontà come una rete caduta che ti stringe sempre più, una rete ferma, calata. Dimenarsi serve solo ad essere più impotente.

Fermarsi, anche solo per un attimo sancirebbe la fine. Lo sprofondare in una palude melmosa che non perdona, mai, nessuno.

Tendere una mano, ma al di là della rete non c'è nessuno. Solo folate di vento che ti scherniscono, ti scompigliano i capelli e la vita.

Imparare un'altra via, ma quale scegliere quando si guarda con gli occhi di sempre.


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Lacrime

Se tu fossi lacrime, formerei una grande pozzanghera

con il dolore che sto provando e che non riesco a fermare.

Lacrime amare, lacrime senza senso. Lacrime.

Alla fine non ne rimarranno più, gli occhi si asciugheranno

ma non solo loro saranno aridi, sarà un deserto anche il mio 

sentimento. Malconcio, calpestato. 

Resterò ferma e seduta per molto tempo, 

gli occhi sbarrati a guardare lontano, 

la vita accorciata da pesante e dolorosa stanchezza.

Ma non mi fermerò, continuerò nel mio cammino

ansimante, stremata, ma andrò.

Sarai tu a fermarti per sempre, cuore di pietra.


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Il pugnale

Se potessi giocare con un pugnale, lo farei roteare su una panca, a volte in senso orario, a volte antiorario e alla fine di ogni cerchio conoscerei un luogo nuovo. Un luogo dove potrei andare. Un posto dove fuggire. Un angolo dove nascondermi. Oppure potrei decidere che ogni cinque giri, scelti casualmente, mi vestirei e andrei incontro al punto segnato. Non ci sarebbe nulla di certo, niente di sicuro, nemmeno il luogo, ma varrebbe la pena di vivere un'avventura. E farei tanti passi, sempre lungo quel meridiano fantastico, inventato, fino a consumarmi le suole e lì, mi fermerei, per sempre.




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